La demeure de Dieu parmi les hommes. Cette réalité mystérieuse se trouve au cœur de la solennité d’aujourd’hui.
Mais que se cache-t-il derrière cette expression ?
La première lecture nous parle du Temple de Salomon. Dieu accepte une maison construite de main d’homme. Il propose à l’homme un lieu adapté pour une rencontre avec lui.
Dans la deuxième lecture, saint Paul nous parle d’une construction qui a pour fondation les Apôtres et les prophètes et pour pierre angulaire le Christ Jésus lui-même : c’est l’Église, le Corps du Christ et le Temple du Saint-Esprit.
Comment passe-t-on de l’une à l’autre ? Suffit-il de rassembler des chrétiens sous un même toit pour construire l’Église ? Nous savons bien que non. Être côte à côte ne signifie pas nécessairement être unis.
L’Évangile nous met sur la piste. Jésus appelle Zachée et lui dit : « Aujourd’hui, il faut que j’aille demeurer dans ta maison. » Zachée le reçoit avec joie. Cette joie n’est pas un enthousiasme passager qui s’embrase et s’éteint comme un feu de paille. Jésus est entré dans le cœur de Zachée et Il en a fait sa demeure. La joie qui en découle est une source inépuisable, qui change sa vie en profondeur.
Dieu ne veut pas seulement habiter dans un temple de pierre ; il veut habiter en nous. « Si quelqu’un m’aime, nous viendrons chez lui et nous ferons chez lui notre demeure. » ( Jn 14,23)
C’est ainsi que les trois réalités se rejoignent. Notre église abbatiale fut construite et consacrée pour abriter la Présence de Notre Seigneur. Nous y venons pour le rencontrer, pour nous tenir en sa Présence, pour le recevoir dans l’Eucharistie. Par cette fréquentation, nous lui permettons de prendre toujours davantage possession de notre cœur. Et c’est lui qui, en nous unissant à lui, peut nous unir véritablement les uns aux autres.
Est-ce si simple ? Que se passe-t-il lorsqu’un jeune homme entre au monastère et qu’il se trouve immergé parmi ces pierres vivantes que sont les frères de la communauté, avec qui il devrait passer le reste de sa vie ? Il ressent peut-être la même chose que ces moines bâtisseurs des Pierres sauvages en visitant la carrière : « Avec anxiété, nous approchons de ces pierres. Ces blocs durs, cassants, irréguliers, rongés de cavernes. » Un jeune profès qui vient de prononcer ses vœux a besoin d’une bonne dose de foi pour comprendre ce que Dieu attend de lui. L’expérience, le flair du vieux moine architecte lui offrent un précieux éclairage : « Je suis le seul à croire à un résultat. Personne n’imagine encore que la rudesse, la difficulté de taille, l’irrégularité des pierres seront le chant et l’accompagnement de notre abbaye. La difficulté est un des plus sûrs éléments de la beauté. Nous avons trouvé ici des pierres pour la Règle. Elles ont la vocation cistercienne[1]. »
Là où notre sensibilité ne perçoit que peine et contrariété, la foi nous révèle un trésor. Mais la charité seule en donne la possession.
Nous ne tirerons pas de nous-mêmes la charité surnaturelle qui seule peut transformer nos cœurs de pierre. Il faut nous laisser travailler par Notre Seigneur avant de prétendre travailler à la construction de son Église. Laissons-nous travailler par Lui, ici, dans cette église, en passant des heures devant le tabernacle. Laissons-nous faire par Lui lorsqu’il nous taille, nous cisèle et nous polit, lorsqu’il frotte les pierres les unes contre les autres afin de les rendre perméables à la charité. C’est ainsi que se réalise la demeure de Dieu parmi les hommes, dans notre cœur et bien au-delà. Amen.
[1] Fernand Pouillon, Les Pierres sauvages, Seuil 2006, p. 49-50.
